No es mi costmbre salir en esta mierda de día, pero un par de compromisos, la inercia...
Al fin, y saliendo por obligación, una perra búlgara le ha buscado las cosquillas a mi santa, y sus amigos, viéndolas venir, han invitado a copas para ver de limar asperezas; y al salir, y regañar a la responsable, dos chavales negromoros se han permitido criticar en voz alta una actitud mía relativammente enérgica acerca de la generación gratuita de líos en los bares, que a su vez me ha hecho volver sobre mis pasos tres veces hasta la proximidad medida en centímetros (dos) de sus narices. Hasta tres veces les he puesto la barba a dos centímetros de la nariz al grito de "¿Tienes algo que aportar a la conversación con mi esposa?"
Independientemente de la raza o estrato social, reconozco la actitud del que no quiere ceder, que se está reafirmando en la vida, que fuí yo en su momento, y que pronto será mi hijo, pero a la vez tampoco quiere ser masacrado. Y seguro que había masacre, al punto de que el no involucrado suplicaba "Dile que, no, tío, dile que no" Al fin, me he conformado con gritar su mariconez mientras me iba despacio, en vez de desgraciarles la vida por un rollo que no iba a ningún sitio.
Poco zen. La culpa será de quien sea, y la generación de capacidad combativa y armas será intrínsecamente buena o no, pero no vuelvo a salir en año nuevo, porque la falta de formación y experiencia de alguien, que conlleve su falta de razón, no es bastante para consolarme por haber destruido a un pobre desgraciado que ha tenido la mala fortuna de hacer concurrir esa falta de razón con mi trayectoria.
Y menos si no me follo a la perra búlgara, que ganas tenía, y me toca limpiar el vómito de mi mujer, poco proclive al coito.
Si algo me consuela es que el negromoro recordará con fastidio el fin de año, y habrá aprendido una lección valiosa para la supervivencia; y que la búlgara no se va a correr hoy, por que sus amigos estarán pedo, y en todo caso, porque mi recuerdo le impedirá concentrarse...
miércoles, 31 de diciembre de 2008
martes, 30 de diciembre de 2008
Liliane
Algunas historias.
Los ángeles son doce, y su sustrato de realidad, lo reconozco, supera mi barrera literaria, y a veces toma carta de naturaleza propia para contar la historia de la que no soy dueño...: si, he de confesar que me asusta perder el control, y más con un planteamiento tan íntimo. Liliane. Brásil. Mis amigos están hartos de oir, y de concordar, que esta chica es algo especial, y que si quiere puede llevarse puesto a quien quiera, matrimonio incluido.
Ya lo hizo, pero también es verdad que se tuvo que rascar después los dolores...
Cuando la conocí, era arrasadora; cuando volvió, la habían arrasado, y creyó que valía con reconstruirse: ese egoismo comercial que marca la frontera entre una mujer fresca que te cura y una resabiada que te exprime, con la mala suerte de topar con un evaluador con experiencia...
Al fin, la maleta de LV quedó como cicartiz de las peleas, y la humedad fresca del placer queda para la vuelta, o para la imaginación, o para otra vida,.. pero no para mi.
Los ángeles son doce, y su sustrato de realidad, lo reconozco, supera mi barrera literaria, y a veces toma carta de naturaleza propia para contar la historia de la que no soy dueño...: si, he de confesar que me asusta perder el control, y más con un planteamiento tan íntimo. Liliane. Brásil. Mis amigos están hartos de oir, y de concordar, que esta chica es algo especial, y que si quiere puede llevarse puesto a quien quiera, matrimonio incluido.
Ya lo hizo, pero también es verdad que se tuvo que rascar después los dolores...
Cuando la conocí, era arrasadora; cuando volvió, la habían arrasado, y creyó que valía con reconstruirse: ese egoismo comercial que marca la frontera entre una mujer fresca que te cura y una resabiada que te exprime, con la mala suerte de topar con un evaluador con experiencia...
Al fin, la maleta de LV quedó como cicartiz de las peleas, y la humedad fresca del placer queda para la vuelta, o para la imaginación, o para otra vida,.. pero no para mi.
punk and the good rollito..
¿Porqué me distinguí yo en los ochenta, y fueron delendi hippies? ¿Qué hace que independientemente del éxito en la tele o del dinero recaudado, hasta hoy nos parezca más pulcra una pareja de skinheads bien afeitados y con las botas relucientes, sabiendo de su absolutismo? ?¿Qué nos hace definir como "Melendi" al consumidor de pintxos y cerveza caros de los batzoki de diseño de la Latina? ¿Por qué ese asco inconsciente hacia el modelo de "pseudoargentino megacreativo sostenidoporsuspadreshastalos 50, en la posesión del buen rollito nocontestable sinlecturasnianalisisquenoconcuerdeconeldElPais, que alimenta los spots del "gobiernillodespañita""?
Viendo "Jubilee" de Derek Jarman, he recordado que no soy un hipppy sesentero: me guía la violencia.
Ja,ja, ahora lo entiendo¡¡¡
La diferencia con todo lo anterior es la consciencia de que la marginalidad no te hace débil. La resurrección del buenrrollismo en los hippies de la Latina y la Moncloa descansa en la defensa de la debilidad, en la súplica de la igualdad, en el recurso al mal gusto circundante para la supervivencia¡¡¡
Ese punk de Fangoria se debe a la posición de fuerza que proporcionó un falangista, y que acomplejaba a los melenudos que hoy mandan y no han dejado de avergonzarse, aunque hoy por hoy tratan de hundirnos.
El olvido de la raiz de la filosofía política, de Maquiavelo, de Kelsen, del Poder como expresión de la violencia que defiende a los débiles y a los fuertes..
"Si no puedes, te dejo; no si no me dejas, te puedo"
Hoy es "Si puedes te hundimos, y así nos sentimos mejor aunque nadie pueda"
Si el fuerte tiene reglas, la fuerza nos beneficia; si el débil manda, nada hay que empuje este vehículo común. Ningún reparto hay de la riqueza que no existe: primero se crea y luego se reparte; Si cualquiera, hasta el que no aporta valor añadido sino una postura porcentualmente justificada, usa del mecanismo del poder, el poder ya no puede...
Lloro al advertir que ahora el demagogo no se equivoca, sino que miente, y que su audiencia no se ha desarrollado a su misma velocidad, y le sigue creyendo. Desafortunadamente se extinguió el soporte mediático, la MODA que nos hacía bellos, Kraftwerk, Satie, el Gabinete Caligari, las jornadas sobre expresionismo del Instituto Alemán, ya libre de prejuicios, esas bellezas del Liceo Itaaliano, tocando nuestros genitales con la planta de sus pies, enmediados en delicadísimas sedas milanesas,
Querida Lydia, nunca lo suficientemente bien ponderada, y me atrevo a decir, correctamente bien correspondida... (Imaginanos hoy, entre nuestras parejas)
Los profesores de Derecho hijos del Progresismo, inocentemente recordándonos que lo primero que hicieron los gringos (esa especie deleznable...) fue retirar sin destruir, por su interés, los símbolos y estandartes, calificarlos y clasificarlos... García Badell, pobre heredero desgraciado de su ancestro, chupón donde criticaba a los chupones, pieza inconsciente de un maestro tampoco tan taimado, aunque lo suficiente para que no se le mencione aquí, listo evidente, obvio adquiridor de parcelas, pero al fin sujeto semejante mal que le pese, y por tanto potencial aportador a no ser metido en más lios de los que ya tiene...¡¡¡ La descripción de cómo el conjunto de estandartes y uniformes de las paradas del Reich se conservan y archivan, clasificadas, tras el desembarco de Normandía, por su interés comunicativo, mediático...
La mentira sigue llegando a quien la quiere oir, y de nada vale que el principal perjudicado sea el que vota en su consecuencia.
Los mejores no están en ninguno de los resortes del poder, y si tristemente participan de--siempre el mismo--, ineluctablemente se resignan a abandonar, a presenciar como meros espectadores la debacle que se precipita sobre los desgraciados que les envidiaban y rechazaron engañados por el mensaje de otros débiles, pero esta vez blindados por ese maledetto... Poder.
Mis pobres mierdosos, familiares, personas amadas, todos débiles, envidiosos o ciegos de continuismo, que ahora sufrís o sufriréis en breve el desastre que vosotros mismos habéis construido, mientras que yo recojo los trozos de todo para pagar mi Jaguar, mi casa..., el votante de la mentira aparente, de la buena facha, del pancartismo, de los que insultan mientras invitan a negociar, de los que mienten a los inversores extranjeros y a los votantes nacionales para que crean que las vacas siguen siendo gordas y van a más... Ese es el parado de hoy, el que no sabe cómo cambiar la cara que se le ha quedado de capullo, tan orgulloso como estaba de haber expulsado del Poder a esos que creyeron que era ETA no era la asesina, y ahora ve como una mentira, no un error, una mentira, afecta de verdad al pan de sus hijos.
Yo estaba en esa manifestación millonaria, y empecé a temer al final, por esos gritos pepiñoblanquistas, culminadores del zapateropancarterismo, que no podía contestar por falta de democracia aplicable, pero que ilustraban a las claras el sesgo que adquiría la amenaza mora entre los que deseaban seguir comiendo hamburguesas tranquilos y los que dudaban si imponer a esa panda de mocosos desgraciados la fuerza de las armas.
No a una mera "hipocondria política" vendida por esos enanos que nunca creyeron que se les fuera a comprar, ni la Violencia, tan denostada, que se erige como explicación de todo esto, de lo que no es presentable, de lo que lo parecía y sólo beneficia a los vendedores del buenrrollismo, de la isla de 4.000 kilos de Alejandro Sanz justificando la expatriación del negro vendemantas para que lo maten en Somalia, de la lista del paro en Sabadell que engorda pese a que los que hablaban de crisis eran unos "antipatriotas";
De la enajenación a precio de saldo de la confianza del rol soberano entre los inversores que preguntaron si Martinsa iba bien a dos meses de las elecciones, del segundo y tercer tercio de la invencible compañía que ahora busca trabajo después de elegir un Parlamento en función del mensaje de que "aquí no pasa nada", de los compradores de sellos que pagaron con sus ahorros el juego del escondite inglés al que jugó un Gobierno el mismo día en que le condenaron por secuestrar a dos dirigentes opositores...
De los que ya no pueden pagar su piso tras fiarse de las promesas de que "aquí no paSA nada, y ahora pecharán con una cruz de 100.000 .- € a enjugar a sus propios lomos si es que el Banco de turno acepte quedarse con su hogar, que también es conjetura...."
Nada hay: Guión: "¿Cómo escondo el secuestro de los opositores declarado por la Judicatura independiente, yo que soy el Lancelot de la Democraciaybuenrrollismo? Con un golpe de efecto; qué más me da si luego me dicen que he de pagar por no haber estado pendiente...?" Para eso están los Presupestos Generales del Estado... Y veamos en las hemerotecas cuál es el evento relevante que coincide con esa intervención, hasta ahora tan innecesaria, y que sería en si misma un escándalo si no se hubiera solapado con...
Y ahí estamos todos, unos 100.000 dudando del valor de nuestros ahorros, y ya no se hablaba más de los detenidos del PP que zarandearon a Bono, y fueron identificados como delincuentes por su filiación, para condena (hoy bienhadadamente disuelta) en cuanto que escamots del S. XXI. VALE, POR SI SE ALBERGABA ALGUNA DUDA.. VIVA LA VERDAD, VIVA LA DUDA. MUERA LA COMODIDAD OFICIAL Y SUS ASALARIADOS.
¿Dónde nos perdimos los estudiantes del seminario de Filosofía del Derecho de Peces Barba que atendimos por dos veces al curso de Derechos Humanos en la Facultad de Derecho de Estrasburgo?¿ Dónde, los buenos que aprobamos nuestra Abogacía del Estado, de las Cortes, nuestra Inspección de Hacienda, leyendo El País en 1992? Desde luego que no nos fuimos en helicóptero de un atasco en Despeñaperros, ni nuestras novias guardaron sus abrigos de pieles en una habitación frigorífica de un chalet cerca de la casas de Mario Conde, ni era Formentor nuestra playa de referencia, pese a ser la de los teóricos cachorros de la "Cosa", ni se nos regalaban desde la Gran Vía samovares de plata maciza, o limpiábamos el culo la dilatación generado por furcias en una orgía que, al fin, ni siquiera era para los golfos del partido, sino para contratistas a los que siempre habíamos envidiado los nietos de Pablo Iglesias: "En el bien entendido de que ese es el fin último de la lucha de clases..."
"Eso quedaba para los dueños de la orilla divina, hasta que les metieron en la cárcel por ladrones. Y lo peor, hasta que les metieron en la cárcel por soberbios, y que si no llega a ser que desprecian a un contable argentino, ni nos coscamos. O por asesinos, para que de aquellos polvos vengan estos lodos. No se llamaba Ekaizer, el cabrón, pero jodió igual o más, y una lección sobre la Fuerza (cuyo ejercicio se llama "vi..olencia")fue aprendida a medias por estos memos: coño, no te cagues en tu abogado: ocho años después, y aún por accidente, simultaneaban el asesor catalán con el opositor digno que si daba servicio, aún mal pagado, aún a riesgo de verse forzado a aprender a rebuznar... La historia de España, vista desde el Derecho y los años 80 y ss.
Y digo a medias porque suministraron el anestésico para domar a los peores a fin de contar con su consejo. Siguen cobrándoles caro los mejores, en ese despacho que les salva el culo a cambio de asegurarse la nutrición del Santander... En ese despacho en el que se forran los mismos que hubieran dado igual consejo, pero a sueldo... benditos sean.
Pero si alguna vez desfallecí, y creí que nada tenía arreglo, porque la única historia rescatada era la del buenrrollismo conformsta y zen, me congratulo de supervivir en mi calidad de aportador de putas y drogadictos, que subyace al no hundimiento que preveí, SI ES QUE NO A UN DESDOBLAMIENTO QUE PODAMOS LLAMAR DESARROLLO, PORQUE ESTOS SON UNOS DESC ASTADOS...¡¡¡
En fin, por hoy buena noche.
Viendo "Jubilee" de Derek Jarman, he recordado que no soy un hipppy sesentero: me guía la violencia.
Ja,ja, ahora lo entiendo¡¡¡
La diferencia con todo lo anterior es la consciencia de que la marginalidad no te hace débil. La resurrección del buenrrollismo en los hippies de la Latina y la Moncloa descansa en la defensa de la debilidad, en la súplica de la igualdad, en el recurso al mal gusto circundante para la supervivencia¡¡¡
Ese punk de Fangoria se debe a la posición de fuerza que proporcionó un falangista, y que acomplejaba a los melenudos que hoy mandan y no han dejado de avergonzarse, aunque hoy por hoy tratan de hundirnos.
El olvido de la raiz de la filosofía política, de Maquiavelo, de Kelsen, del Poder como expresión de la violencia que defiende a los débiles y a los fuertes..
"Si no puedes, te dejo; no si no me dejas, te puedo"
Hoy es "Si puedes te hundimos, y así nos sentimos mejor aunque nadie pueda"
Si el fuerte tiene reglas, la fuerza nos beneficia; si el débil manda, nada hay que empuje este vehículo común. Ningún reparto hay de la riqueza que no existe: primero se crea y luego se reparte; Si cualquiera, hasta el que no aporta valor añadido sino una postura porcentualmente justificada, usa del mecanismo del poder, el poder ya no puede...
Lloro al advertir que ahora el demagogo no se equivoca, sino que miente, y que su audiencia no se ha desarrollado a su misma velocidad, y le sigue creyendo. Desafortunadamente se extinguió el soporte mediático, la MODA que nos hacía bellos, Kraftwerk, Satie, el Gabinete Caligari, las jornadas sobre expresionismo del Instituto Alemán, ya libre de prejuicios, esas bellezas del Liceo Itaaliano, tocando nuestros genitales con la planta de sus pies, enmediados en delicadísimas sedas milanesas,
Querida Lydia, nunca lo suficientemente bien ponderada, y me atrevo a decir, correctamente bien correspondida... (Imaginanos hoy, entre nuestras parejas)
Los profesores de Derecho hijos del Progresismo, inocentemente recordándonos que lo primero que hicieron los gringos (esa especie deleznable...) fue retirar sin destruir, por su interés, los símbolos y estandartes, calificarlos y clasificarlos... García Badell, pobre heredero desgraciado de su ancestro, chupón donde criticaba a los chupones, pieza inconsciente de un maestro tampoco tan taimado, aunque lo suficiente para que no se le mencione aquí, listo evidente, obvio adquiridor de parcelas, pero al fin sujeto semejante mal que le pese, y por tanto potencial aportador a no ser metido en más lios de los que ya tiene...¡¡¡ La descripción de cómo el conjunto de estandartes y uniformes de las paradas del Reich se conservan y archivan, clasificadas, tras el desembarco de Normandía, por su interés comunicativo, mediático...
La mentira sigue llegando a quien la quiere oir, y de nada vale que el principal perjudicado sea el que vota en su consecuencia.
Los mejores no están en ninguno de los resortes del poder, y si tristemente participan de--siempre el mismo--, ineluctablemente se resignan a abandonar, a presenciar como meros espectadores la debacle que se precipita sobre los desgraciados que les envidiaban y rechazaron engañados por el mensaje de otros débiles, pero esta vez blindados por ese maledetto... Poder.
Mis pobres mierdosos, familiares, personas amadas, todos débiles, envidiosos o ciegos de continuismo, que ahora sufrís o sufriréis en breve el desastre que vosotros mismos habéis construido, mientras que yo recojo los trozos de todo para pagar mi Jaguar, mi casa..., el votante de la mentira aparente, de la buena facha, del pancartismo, de los que insultan mientras invitan a negociar, de los que mienten a los inversores extranjeros y a los votantes nacionales para que crean que las vacas siguen siendo gordas y van a más... Ese es el parado de hoy, el que no sabe cómo cambiar la cara que se le ha quedado de capullo, tan orgulloso como estaba de haber expulsado del Poder a esos que creyeron que era ETA no era la asesina, y ahora ve como una mentira, no un error, una mentira, afecta de verdad al pan de sus hijos.
Yo estaba en esa manifestación millonaria, y empecé a temer al final, por esos gritos pepiñoblanquistas, culminadores del zapateropancarterismo, que no podía contestar por falta de democracia aplicable, pero que ilustraban a las claras el sesgo que adquiría la amenaza mora entre los que deseaban seguir comiendo hamburguesas tranquilos y los que dudaban si imponer a esa panda de mocosos desgraciados la fuerza de las armas.
No a una mera "hipocondria política" vendida por esos enanos que nunca creyeron que se les fuera a comprar, ni la Violencia, tan denostada, que se erige como explicación de todo esto, de lo que no es presentable, de lo que lo parecía y sólo beneficia a los vendedores del buenrrollismo, de la isla de 4.000 kilos de Alejandro Sanz justificando la expatriación del negro vendemantas para que lo maten en Somalia, de la lista del paro en Sabadell que engorda pese a que los que hablaban de crisis eran unos "antipatriotas";
De la enajenación a precio de saldo de la confianza del rol soberano entre los inversores que preguntaron si Martinsa iba bien a dos meses de las elecciones, del segundo y tercer tercio de la invencible compañía que ahora busca trabajo después de elegir un Parlamento en función del mensaje de que "aquí no pasa nada", de los compradores de sellos que pagaron con sus ahorros el juego del escondite inglés al que jugó un Gobierno el mismo día en que le condenaron por secuestrar a dos dirigentes opositores...
De los que ya no pueden pagar su piso tras fiarse de las promesas de que "aquí no paSA nada, y ahora pecharán con una cruz de 100.000 .- € a enjugar a sus propios lomos si es que el Banco de turno acepte quedarse con su hogar, que también es conjetura...."
Nada hay: Guión: "¿Cómo escondo el secuestro de los opositores declarado por la Judicatura independiente, yo que soy el Lancelot de la Democraciaybuenrrollismo? Con un golpe de efecto; qué más me da si luego me dicen que he de pagar por no haber estado pendiente...?" Para eso están los Presupestos Generales del Estado... Y veamos en las hemerotecas cuál es el evento relevante que coincide con esa intervención, hasta ahora tan innecesaria, y que sería en si misma un escándalo si no se hubiera solapado con...
Y ahí estamos todos, unos 100.000 dudando del valor de nuestros ahorros, y ya no se hablaba más de los detenidos del PP que zarandearon a Bono, y fueron identificados como delincuentes por su filiación, para condena (hoy bienhadadamente disuelta) en cuanto que escamots del S. XXI. VALE, POR SI SE ALBERGABA ALGUNA DUDA.. VIVA LA VERDAD, VIVA LA DUDA. MUERA LA COMODIDAD OFICIAL Y SUS ASALARIADOS.
¿Dónde nos perdimos los estudiantes del seminario de Filosofía del Derecho de Peces Barba que atendimos por dos veces al curso de Derechos Humanos en la Facultad de Derecho de Estrasburgo?¿ Dónde, los buenos que aprobamos nuestra Abogacía del Estado, de las Cortes, nuestra Inspección de Hacienda, leyendo El País en 1992? Desde luego que no nos fuimos en helicóptero de un atasco en Despeñaperros, ni nuestras novias guardaron sus abrigos de pieles en una habitación frigorífica de un chalet cerca de la casas de Mario Conde, ni era Formentor nuestra playa de referencia, pese a ser la de los teóricos cachorros de la "Cosa", ni se nos regalaban desde la Gran Vía samovares de plata maciza, o limpiábamos el culo la dilatación generado por furcias en una orgía que, al fin, ni siquiera era para los golfos del partido, sino para contratistas a los que siempre habíamos envidiado los nietos de Pablo Iglesias: "En el bien entendido de que ese es el fin último de la lucha de clases..."
"Eso quedaba para los dueños de la orilla divina, hasta que les metieron en la cárcel por ladrones. Y lo peor, hasta que les metieron en la cárcel por soberbios, y que si no llega a ser que desprecian a un contable argentino, ni nos coscamos. O por asesinos, para que de aquellos polvos vengan estos lodos. No se llamaba Ekaizer, el cabrón, pero jodió igual o más, y una lección sobre la Fuerza (cuyo ejercicio se llama "vi..olencia")fue aprendida a medias por estos memos: coño, no te cagues en tu abogado: ocho años después, y aún por accidente, simultaneaban el asesor catalán con el opositor digno que si daba servicio, aún mal pagado, aún a riesgo de verse forzado a aprender a rebuznar... La historia de España, vista desde el Derecho y los años 80 y ss.
Y digo a medias porque suministraron el anestésico para domar a los peores a fin de contar con su consejo. Siguen cobrándoles caro los mejores, en ese despacho que les salva el culo a cambio de asegurarse la nutrición del Santander... En ese despacho en el que se forran los mismos que hubieran dado igual consejo, pero a sueldo... benditos sean.
Pero si alguna vez desfallecí, y creí que nada tenía arreglo, porque la única historia rescatada era la del buenrrollismo conformsta y zen, me congratulo de supervivir en mi calidad de aportador de putas y drogadictos, que subyace al no hundimiento que preveí, SI ES QUE NO A UN DESDOBLAMIENTO QUE PODAMOS LLAMAR DESARROLLO, PORQUE ESTOS SON UNOS DESC ASTADOS...¡¡¡
En fin, por hoy buena noche.
viernes, 26 de diciembre de 2008
Gabriela
Algunas historias.
Gabriela, de Colombia.
Una contestación a recordar, por ser la primer de una larga serie de preguntas para obtener respuesta mercenaria. En un sitio casi "notorio", al que hoy no volvería por su obviedad, y acompañado de un personaje que es el negativo perfecto de ese sitio, encuentro compañía de lance por vez primera, y curiosamente, ahí va, colombiana.
Una charla rápida, ahora me doy cuenta de que sin siquiera copa por medio, y un viaje en coche ajeno a un apartamento que luego aprendí a no idealizar.
Fuera ropa, hasta ahí sin problema, que no ha sido uno nunca pudoroso. Ella de rodillas, y cuando me quiero dar cuenta estoy en su boca, y no es para lo que creo, sino para plastificármela a traición. Según me doy cuenta le digo que pare, que eso tiene que saber fatal, y me contesta: "¿Y tú que sabes?"
En su día lo escribí en "modo clásico", con la descripción entera del papel verde de la habitación, el sillón de ratán, las sábana gastadas de la cama, ella sobre mi, y al fin por mi inocencia abriéndome su boca.
Luego escribí, y deseé seguir para al menos retratar doce ángeles en un año...
El resultado es para otra "entrada"...
Gabriela, de Colombia.
Una contestación a recordar, por ser la primer de una larga serie de preguntas para obtener respuesta mercenaria. En un sitio casi "notorio", al que hoy no volvería por su obviedad, y acompañado de un personaje que es el negativo perfecto de ese sitio, encuentro compañía de lance por vez primera, y curiosamente, ahí va, colombiana.
Una charla rápida, ahora me doy cuenta de que sin siquiera copa por medio, y un viaje en coche ajeno a un apartamento que luego aprendí a no idealizar.
Fuera ropa, hasta ahí sin problema, que no ha sido uno nunca pudoroso. Ella de rodillas, y cuando me quiero dar cuenta estoy en su boca, y no es para lo que creo, sino para plastificármela a traición. Según me doy cuenta le digo que pare, que eso tiene que saber fatal, y me contesta: "¿Y tú que sabes?"
En su día lo escribí en "modo clásico", con la descripción entera del papel verde de la habitación, el sillón de ratán, las sábana gastadas de la cama, ella sobre mi, y al fin por mi inocencia abriéndome su boca.
Luego escribí, y deseé seguir para al menos retratar doce ángeles en un año...
El resultado es para otra "entrada"...
martes, 23 de diciembre de 2008
Nicole
Algunas historias.
Nicole no fué la primera opción en aquella casa,la de Graciela, tan conocida hacía años. Aunque ni ella misma lo crea, su especialidad no es de mi gusto, ni lo ha sido nunca, ni pinta que lo sea en lo sucesivo.
Lola, lololololooola...
Pero siempre me ha recordado una canción de los Kinks, y el ambiente circundante, espeso, Cockney, Covent Garden, porteño, ..
Ahora se despide, y con ella se van Lara y Carla, brasileñas que si hubieran querido habrían acabado con cualquier familia y se limitaron a regalar su magia por unos euros.
Vienen y van, con un amor muy relativo, apuntalando las familias que podrían comerse, para escándalo de bienpensantes y consuelo de esposas, en su papel de contradictoras natas de la Madre Naturaleza.
Nicole.
Apareció tras la carne imposible de su amiga, que ni siquiera era mi primera opción entonces: me agobiaba esa francesa, Leticia, y la emparejé con un accidental compañero de correrías que quería a esa que es su pareja. A la tercera, estaba con las dos, y sólo trabajaba ella, y su amiga preguntaba cómo se hacía todo. Aún sigue preguntándolo.
Y se está yendo...
Bye. No soy hombre de despedidas.
Le quedan por delante mil horas enteras o de media en media, y pocos que se enzarcen en su piel tatuándola, lo que depende exclusivamente de su permiso, pero al fin, en este blog, sólo es un personaje imaginario...
¿Qué tal sienta ser virtual?
Contra la pared iluminada a medias de ese callejón portuario de Madrid, desfilan desde el principio ángeles cuya historia me comprometí a contar. Empecemos por aquí, aunque no sea el principio, y que mi pobre verbo se acuesté en sus mullidos olores para dar a los demás el regalo de la experiencia de su milagrosa compañía.
Aventuras en el límite del cariño, entre la ilusión y el regalo de la verdad. Cuerpos de una ternura infinita pulida por las más asperas manos, por los más extenuantes amaneceres, y aún limpios un día siguiente para curar otra pena.
S.
Nicole no fué la primera opción en aquella casa,la de Graciela, tan conocida hacía años. Aunque ni ella misma lo crea, su especialidad no es de mi gusto, ni lo ha sido nunca, ni pinta que lo sea en lo sucesivo.
Lola, lololololooola...
Pero siempre me ha recordado una canción de los Kinks, y el ambiente circundante, espeso, Cockney, Covent Garden, porteño, ..
Ahora se despide, y con ella se van Lara y Carla, brasileñas que si hubieran querido habrían acabado con cualquier familia y se limitaron a regalar su magia por unos euros.
Vienen y van, con un amor muy relativo, apuntalando las familias que podrían comerse, para escándalo de bienpensantes y consuelo de esposas, en su papel de contradictoras natas de la Madre Naturaleza.
Nicole.
Apareció tras la carne imposible de su amiga, que ni siquiera era mi primera opción entonces: me agobiaba esa francesa, Leticia, y la emparejé con un accidental compañero de correrías que quería a esa que es su pareja. A la tercera, estaba con las dos, y sólo trabajaba ella, y su amiga preguntaba cómo se hacía todo. Aún sigue preguntándolo.
Y se está yendo...
Bye. No soy hombre de despedidas.
Le quedan por delante mil horas enteras o de media en media, y pocos que se enzarcen en su piel tatuándola, lo que depende exclusivamente de su permiso, pero al fin, en este blog, sólo es un personaje imaginario...
¿Qué tal sienta ser virtual?
Contra la pared iluminada a medias de ese callejón portuario de Madrid, desfilan desde el principio ángeles cuya historia me comprometí a contar. Empecemos por aquí, aunque no sea el principio, y que mi pobre verbo se acuesté en sus mullidos olores para dar a los demás el regalo de la experiencia de su milagrosa compañía.
Aventuras en el límite del cariño, entre la ilusión y el regalo de la verdad. Cuerpos de una ternura infinita pulida por las más asperas manos, por los más extenuantes amaneceres, y aún limpios un día siguiente para curar otra pena.
S.
haiku, tanka, muerte.
En fin, en aras de la interactividad, se me ocurre preguntaros por un tanka de muerte que esté en una de nuestras películas favoritas.
No es que tenga pretensiones de grandeza, pero si nadie sabe de qué estoy hablando, mejor haré en cerrar el chiringo, quizá el más fugaz blog ever...
A ver los cultos...
Pista : Rutger Hauer
No es que tenga pretensiones de grandeza, pero si nadie sabe de qué estoy hablando, mejor haré en cerrar el chiringo, quizá el más fugaz blog ever...
A ver los cultos...
Pista : Rutger Hauer
Los Reyes Magos
La Wii. Un Netbook. Colonia de Cerruti y la Historia de Al-Andalus de Almuzara. Maus, y un bolso plateado de VESPA. Pulseras, dos, de plata y perlas, y libro y DVDs de Kitani. Trilogía del Japón Actual en Color, y collar de Juana La Loca.
Mierdas varias para niños varios.
No se si hago mal o bien, y quizá el consumo sea a la vez la opción responsable en esta época de enfriamiento, y algo injustificable a la luz de la pobreza que ella genera.
Quede como una expresión de mis gustos.
Y conste que, como dice mi mujer, queriendo ahorrar " no nos sale ni a posta"
Una oportunidad desperdiciada para sanear finanzas, dar lecciones de sobriedad, posicionarse en el mundo moderno, recibir jamones otros años....
Mierdas varias para niños varios.
No se si hago mal o bien, y quizá el consumo sea a la vez la opción responsable en esta época de enfriamiento, y algo injustificable a la luz de la pobreza que ella genera.
Quede como una expresión de mis gustos.
Y conste que, como dice mi mujer, queriendo ahorrar " no nos sale ni a posta"
Una oportunidad desperdiciada para sanear finanzas, dar lecciones de sobriedad, posicionarse en el mundo moderno, recibir jamones otros años....
Topping up
Advertí que era un blog de consumo personal. Solo entenderá esto quien haya leido el famoso libro de los "Mods", objeto de culto a principios de los ochenta, y que describe el esquema psicológico, tan alejado del fin del Tao, pero tan cercano a su principio, por el que alguien se sobrepone a los demás a base de un conocimiento superior, y si es posible, casi iniciático, y para más INRI, perfectamente inútil, sobre algo, léase música negra de los cincuenta.
Me acuerdo ahora que he oido el disco de Cooper, aparentemente cinco canciones, pero siendo la última pista un archivo de más de cincuenta minutos que contiene versiones en directo de canciones como Ever fallen in love with someone... de los Buzzcocks.
Es gracioso. El otro día, conduciendo, me gritaron desde el taxi de al lado unos mariquitas, que preguntaban dónde trabajaba yo ("¿Porqué?") para echar el curriculum...¡¡¡
En ese peazo jaguar yo iba oyendo a los Buzzcocks...¡¡¡
Ya no hay que oir a Wagner en el equipo del coche. Eres lo que has construido, y lo mejor es que ya no has de contar con especialistas para que lo aprecien: lo aprecia casi todo el mundo-que va en taxi por Almagro...-
Y hasta abogados del Estado que conozco poco sospechosos de ser tribalistas urbanos elogian, junto con la parrilla en nido de abeja del frontal, la pegatina con el target inglés de Popland.
Quizá es la utopía de la nueva derecha culta que admite las drogas y el aborto, y la no confesionalidad, por que ninguna tiene nada que ver con el desarrollo más eficiente de los medios de producción, e incluso por que los diferentes son más eficientes, comprobado...¡¡¡
En compensación, algo permanece igual: los de las flores y el amor siguen en sus mierdas, sin despertar del sueño inducido por esos psicorreactivos que nunca leyeron, y añorando un mayo sin alergia al polen, blandos, cerriles, incultos, "facilistas", envidiosos...
Me acuerdo ahora que he oido el disco de Cooper, aparentemente cinco canciones, pero siendo la última pista un archivo de más de cincuenta minutos que contiene versiones en directo de canciones como Ever fallen in love with someone... de los Buzzcocks.
Es gracioso. El otro día, conduciendo, me gritaron desde el taxi de al lado unos mariquitas, que preguntaban dónde trabajaba yo ("¿Porqué?") para echar el curriculum...¡¡¡
En ese peazo jaguar yo iba oyendo a los Buzzcocks...¡¡¡
Ya no hay que oir a Wagner en el equipo del coche. Eres lo que has construido, y lo mejor es que ya no has de contar con especialistas para que lo aprecien: lo aprecia casi todo el mundo-que va en taxi por Almagro...-
Y hasta abogados del Estado que conozco poco sospechosos de ser tribalistas urbanos elogian, junto con la parrilla en nido de abeja del frontal, la pegatina con el target inglés de Popland.
Quizá es la utopía de la nueva derecha culta que admite las drogas y el aborto, y la no confesionalidad, por que ninguna tiene nada que ver con el desarrollo más eficiente de los medios de producción, e incluso por que los diferentes son más eficientes, comprobado...¡¡¡
En compensación, algo permanece igual: los de las flores y el amor siguen en sus mierdas, sin despertar del sueño inducido por esos psicorreactivos que nunca leyeron, y añorando un mayo sin alergia al polen, blandos, cerriles, incultos, "facilistas", envidiosos...
lunes, 22 de diciembre de 2008
la nada en pareja
Si alguien de los que lee esto me conoce realmente, sabe que mi camino no conduce a la consecución, sino a la nada, a la limpieza de mi mismo.
Si alguien de los que lee esto me conoce realmente, sabe que mi camino lleva tatuada de siempre la compañía de una mujer, y desde hace años, la tormenta de las pasiones más creativa, dolorosa, irresistible e insoportable.
No se si es compatible la busqueda racional de la nada como único procedimiento posible con la pasión, que hiere permanantemente en nombre de algo que por tanto se opone a la nada, pero que a la vez no puede valorarse en perspectiva de posesión, más bien al contrario.
Quizá es una paradoja propia del Occidente, que por razón busca al Oriente, y por corazón se incendia en el Amor cristiano.
Quizá, pero no sirve el planteamiento, ni siquiera para tener el 50 % de la solución del problema.
Se sigue sufriendo.
Igual como aportación es algo pobre, no muy compartible... Qué más da¡¡
Si alguien de los que lee esto me conoce realmente, sabe que mi camino lleva tatuada de siempre la compañía de una mujer, y desde hace años, la tormenta de las pasiones más creativa, dolorosa, irresistible e insoportable.
No se si es compatible la busqueda racional de la nada como único procedimiento posible con la pasión, que hiere permanantemente en nombre de algo que por tanto se opone a la nada, pero que a la vez no puede valorarse en perspectiva de posesión, más bien al contrario.
Quizá es una paradoja propia del Occidente, que por razón busca al Oriente, y por corazón se incendia en el Amor cristiano.
Quizá, pero no sirve el planteamiento, ni siquiera para tener el 50 % de la solución del problema.
Se sigue sufriendo.
Igual como aportación es algo pobre, no muy compartible... Qué más da¡¡
viernes, 19 de diciembre de 2008
Mientras orinaba entre fragancias dispensadas electrónicamente por un sensor alquilado, la niña preguntó a papá: "Papá, ¿Quién era Franco?" Él, circuncejo, respondió: "Un señor muy malo que hay que tirar sus estatuas para parecer que eres demócrata"
"¿Y que es ser demócrata?" prosiguió. "Aún no lo se, pero me han dicho que se aprende en un par de tardes", fué la contestación paterna.
"¿Y puedo ser demócrata de mayor, papá?"
"Si, si yo de mayor puedo ir en avión privado como mi antecesor a pasear a mi novia en el HOLA. Seguro que ser demócrata ha de ser muy bueno. Por eso hay que impedir por todos los medios que voten a los demás, que no son demócratas, y juntarnos con los otros demócratas que nos apoyan, y que son muchísimos aunque sean poca gente, para un futuro en el que puedas seguir haciendo pipí en este vater tan mono"
"¿Y este vater es como el de los demás niños?"
"Pues claro que no, mi amor, ¿como iba a querer yo para ti lo que los demás papás dan a sus niños? Nosotros somos mejores, como los ricos, y por eso tenemos estas cosas tan buenas que los ricos nos prestan mientras vivamos en esta casa, y hasta que seamos como ellos y vivamos junto a la del tito Felipe, en la Florida, aquí al lado"
Y así, charlando, el papá y la niña pasaron la tarde encerrados en el vater, porque lo de fuera, francamente, no les gustaba nada de nada.
"¿Y que es ser demócrata?" prosiguió. "Aún no lo se, pero me han dicho que se aprende en un par de tardes", fué la contestación paterna.
"¿Y puedo ser demócrata de mayor, papá?"
"Si, si yo de mayor puedo ir en avión privado como mi antecesor a pasear a mi novia en el HOLA. Seguro que ser demócrata ha de ser muy bueno. Por eso hay que impedir por todos los medios que voten a los demás, que no son demócratas, y juntarnos con los otros demócratas que nos apoyan, y que son muchísimos aunque sean poca gente, para un futuro en el que puedas seguir haciendo pipí en este vater tan mono"
"¿Y este vater es como el de los demás niños?"
"Pues claro que no, mi amor, ¿como iba a querer yo para ti lo que los demás papás dan a sus niños? Nosotros somos mejores, como los ricos, y por eso tenemos estas cosas tan buenas que los ricos nos prestan mientras vivamos en esta casa, y hasta que seamos como ellos y vivamos junto a la del tito Felipe, en la Florida, aquí al lado"
Y así, charlando, el papá y la niña pasaron la tarde encerrados en el vater, porque lo de fuera, francamente, no les gustaba nada de nada.
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